Le miracle allemand, ou comment faire exploser la précarité et passer pour un bon élève

  Quand les chaines mémorielles entravent la lutte contre l’esclavage

Le 10 mai est, depuis 2001, « Journée des mémoires de la traite négrière, de l'esclavage et de leurs abolitions ». L'occasion de s'interroger sur un passé pas si simple et un présent qui n'est pas qu'indicatif.

L'esclavage, croquis présenté au Musée d'Histoire de Nantes - SALOM-GOMIS SEBASTIEN/SIPA

Question communication, il faut reconnaître à Louis-Georges Tin un peu plus d’efficacité que les organisateurs de la commémoration du 8 mai (fin de la Seconde guerre mondiale) et du 9 mai (« Journée de l’Europe », si, si..). Pour le 10 mai (« Journée des mémoires de la traite négrière, de l'esclavage et de leurs abolitions »), le président du CRAN (Conseil représentatif des associations noires, qui déclare 1500 adhérents) a su occuper l’espace médiatique :

Interview dans le Parisien - « Il faut dédommager les descendants d’esclaves »- publication d’Esclavage et réparations, comment faire face aux crimes de l’histoire (éd. Stock) - et dépôt d’une plainte contre la Caisse des dépôts et consignations pour exiger « réparations financières » de cette vieille banque publique française qu’il accuse d’avoir « profité de l’esclavage » en ayant extorqué des fonds au nouvel Etat haïtien en 1825. Il a ainsi presque réussi à éclipser le discours de François Hollande au Sénat sur l’esclavage, « outrage fait par la France à la France », dont le président a estimé la réparation « impossible ».

Cette « revendication mémorielle » du CRAN traduit une fois de plus la complexité de l’irruption du passé dans le présent, à moins qu’il ne s’agisse plutôt de l’intrusion du présent dans le passé. La date elle même dit tout de ce « présentisme » envahissant, selon l’expression de l’historien François Hartog : le 10 mai n’est pas une date du passé choisie pour commémorer un événement du passé, comme cela se faisait jusqu’alors, c’est au contraire le présent qui commémore son propre regard sur le passé, puisque cette date renvoie au 10 mai 2001, jour du vote de la loi Taubira, qualifiant la traite négrière transatlantique et l'esclavage de « crime contre l'humanité ».

Le 10 mai 2001 fut donc préféré au 27 avril 1848, abolition définitive de l'esclavage en France et le nom de Christiane Taubira est aujourd’hui plus lié à la mémoire de l’esclavage que celui de l’auteur principal de son abolition, Victor Schoelcher.

Ces distorsions du « présentisme » ont pour principal inconvénient de simplifier parfois jusqu’au mensonge historique (par omission) des slogans militants qui réduisent la profondeur tant du passé que du présent. Ainsi des notions de « descendants d’esclave » et de « réparations » d’un « crime contre l’humanité », beaucoup moins évidentes que ne le laisse entendre Georges-Louis Tin.

Ce terme de « descendants d’esclaves » a d’abord été utilisé en France par l’humoriste militant Dieudonné et Les Indigènes de la République. Empruntée à certains mouvements noirs américains - chez qui elle correspond à une réalité historique - cette notion reprise aujourd’hui par le président du CRAN est d’un usage plus problématique en France où elle ne peut s’appliquer qu'aux populations originaires des départements d'outre-mer, mais pas à celles de l'immigration africaine, n'ayant aucun rapport généalogique avec l'esclavage, sinon une filiation avec des marchands d'esclaves !

Et quand la généalogie est établie, comme pour les Français des Antilles, que signifie revendiquer une identité victimaire après cinq ou six générations de décalage ? Est-ce assimilable aux souffrances et traumatismes transmis ou vécus directement, d'une génération à l'autre ou entre contemporains, qu'ont connus juifs, Arméniens, Bosniaques, Rwandais ou victimes du communisme ? Il n'y a pas de transmission héréditaire du statut de victime et de bourreau, sauf à renouer avec l'essentialisme dont Charles Maurras fut le dernier représentant en France.

Manifestations pour commémorer le dixième anniversaire de la loi Taubira qui a reconnu l'esclavage comme crime contre l'humanité, mai 2011 - SALOM-GOMIS SEBASTIEN/SIPA

Discutable, ce raisonnement par l’hérédité lointaine l’est d’autant plus que cette notion de « descendance », retenue largement du côté des victimes, ne l’est que de manière sélective du côté des bourreaux.

A l’époque, les historiens avaient ainsi critiqué le choix de la loi Taubira de ne qualifier de « crime contre l'humanité » que « la traite négrière transatlantique ainsi que la traite dans l'océan Indien, d'une part, et l'esclavage, d'autre part, perpétrés à partir du XVe siècle, aux Amériques et aux Caraïbes, dans l'océan Indien et en Europe ».

D'une tragédie universelle - l'esclavage et son commerce - qui appartient à la longue histoire commune de l'humanité, la loi Taubira ne sélectionnait, ne découpait, sur une séquence courte, que les faits imputables aux seuls Européens, laissant de côté la grosse majorité des victimes. Car la terrible traite transatlantique, du XVe au XIXe siècle, ne constitue malheureusement qu'une partie de l'histoire de l'esclavage, qui comprend la traite arabo-musulmane, laquelle a duré du VIIe au XXe siècle, et la traite intra-africaine, toutes deux plus meurtrières.

Derrière Pierre Nora, nombre d’historiens dénoncèrent alors une relecture du passé en fonction des enjeux du présent, ce que Christiane Taubira assuma d’ailleurs franchement en précisant que sa loi n'évoquait pas la traite négrière arabo-musulmane pour que les « jeunes Arabes ne portent pas sur leur dos tout le poids de l'héritage des méfaits des Arabes ».

Pierre Nora discutait aussi le paradoxe de l'utilisation du concept de « crime contre l'humanité » - catégorie pénale dont l'objet est la poursuite de criminels - dans une loi traitant de faits limités à l'Europe et remontant à plusieurs siècles, alors qu'elle exclut soigneusement d'autres parties du monde où l'esclavage existe encore (Soudan, Niger, Mauritanie) et où ses responsables, qui sévissent en toute impunité, pourraient faire l’objet de poursuites.

C’est à ce propos que le CRAN manque d’imagination, pour ne pas dire de compassion : si le devoir de mémoire entend éviter que le pire ne se reproduise (le fameux « plus jamais ça ! »), sa priorité devrait être de se mobiliser contre ce pire là où il n’a pas cessé !

Si l'histoire des traites européennes, qui se caractérise par sa relative brièveté et par leur abolition, est terminée depuis plus d'un siècle et demi, l'esclavage s'est prolongé jusqu'au milieu du XXe siècle (c'est pour le dénoncer qu’Hergé a publié Coke en stock en 1958) et il persiste de nos jours dans certains pays, notamment le Soudan, le Niger et la Mauritanie (malgré son abolition officielle en 1960, et de nouveau en 1980).

Selon le Haut-Commissariat des Nations unies aux droits de l'homme, il y aurait aujourd’hui dans le monde encore plusieurs millions d'adultes en esclavage véritable (à distinguer du nouvel esclavage que constituent diverses formes de surexploitation). Bien que plusieurs plusieurs associations humanitaires aient aujourd'hui pour principale activité le « rachat d'esclaves », on n’en parle guère et les militants africains anti-esclavage se sentent un peu seuls, tels Moustapha Kadi Oumani, qui soulignait les contradictions de cette repentance à deux vitesses en conclusion de son livre Un tabou brisé. L'esclavage en Afrique (éd. L'Harmattan) :

« Il apparaît bien paradoxal, au moment où l'Afrique attend des excuses pour les effets dévastateurs qui ont laminé son potentiel économique, déformé les systèmes politiques, sapé les pratiques morales et civiques, qu'elle continue à pratiquer elle-même l'esclavage ».

Les criminels esclavagistes n'appartiennent malheureusement pas tous au passé lointain. Il n’y a pas qu’à Paris que Louis-Georges Tin peut déposer des plaintes.

  C’était la première nuit où vraiment, je ne savais ni quoi faire, ni où aller. (Rue 89)
Il y avait bien Laura, chez qui j’avais passé une grande partie de mes nuits depuis que j’étais à la rue, mais justement, ça commençait vraiment à me mettre mal à l’aise.

Elle était pas chiante Laura, ça non. Elle m’avait toujours dit que je pouvais compter sur elle, qu’elle ne pouvait de toute façon pas me laisser « comme ça », elle me demandait pas de me justifier, « est-ce que tu te drogues encore ? », « t’es sûre que ce serait si terrible que ça le sevrage en hôpital ? »... Elle faisait pas chier avec ces trucs-là.

Mais bon je voyais bien, je sentais, elle avait pas signé pour se retrouver avec une toxico mineure en fugue clouée chez elle jusqu’à cinq soirs par semaine, et la grandeur d’âme a ses limites.

Surtout que j’avais rien à lui donner en échange.

Depuis un moment, ses « Mais t’as une idée de comment tu vas te débrouiller pour la suite ? » m’apparaissaient de moins en moins bienveillants, et de plus en plus chargés de sous-entendus.

Non seulement je représentais une charge supplémentaire, mais en plus, je lui faisais prendre des risques.

Pas une thune, j’ai faim, j’ai froid, et j’ai plus de parents

Alors bon, je ne lui en voulais pas vraiment de perdre un peu de sa bienveillance à toute épreuve. Quoique peut-être un peu, par moments.

De toute façon, quand t’es là, enfermée dehors, à te sentir trop comme une pauvre conne, t’en veux un peu à tout le monde. Parfois, j’avais envie de bondir sur les gens de cet éternel centre-ville où j’étais la plupart du temps condamnée à me cacher pour attendre le rien, juste histoire de leur cracher toutes mes emmerdes à la gueule comme ça, une bonne fois.

Je suis malade, recherchée par la police, je n’ai nulle part où me poser, ni le jour, ni la nuit, j’ai pas une thune, j’ai faim, j’ai froid, et j’ai plus de parents.

Parfois j’étais tellement aigrie de voir ces gens entrer dans des boutiques et ressortir les bras chargés, aigrie de voir ces gens qui savaient où aller, quoi faire, où rentrer, qui étaient attendus, mais pour des trucs biens, pas pour être attrapés et enfermés de force.

Mais bien sûr cette colère n’était pas audible ou convenable. « Tu n’envieras point ton prochain », même si tu n’as rien, que tu as peur de la souffrance et de la mort en permanence à cause de ça, et que le spectacle de ton prochain qui a plus que toi se déroule juste là, à côté de toi.

Ne fais pas de bruit, pas d’esbroufe, si t’en es là en plus, c’est sûrement pas pour rien.

Quand tu te retrouves à la rue, les premiers jours, tout le monde te tend la main. Une nuit par-ci, une nuit par-là, t’es comme un pote qu’on invite pour la soirée, finalement ça ne change pas grand chose pour ton hôte. Tout le monde te demande : « Comment tu vas faire pour la suite ? », et tu sens bien que « je ne sais pas » n’est pas une réponse acceptable.

Quand tu prononces ces mots, c’est gros malaise, ha tu veux dire, c’est vraiment la merde là, c’est pas du tout bonne ambiance ton histoire ?

Ma mère : « J’vous préviens, j’ai prévenu la police maintenant »

Et puis ensuite les ennuis commencent à s’accumuler. Pour moi y a eu le problème des flics. Au bout d’une semaine ma mère était allée choper des copines à la sortie du lycée, « J’vous préviens, j’ai prévenu la police maintenant, vous avez intérêt à prévenir Salomée qu’elle doit rentrer, et tout de suite ! Je sais que vous savez où elle est ! »

Bien sûr, elle avait aussi téléphoné à plein de parents, qui bien sûr, s’étaient tout de suite sentis très investis par la mission de me balancer si jamais je devais apparaître chez eux un de ces soirs.

Finalement, j’avais plutôt eu du bol que ce process ne s’enclenche pas plus vite.

Par la suite ma mère m’expliquera qu’elle et mon père avaient sincèrement cru que j’allais revenir quelques jours après mon départ, genre grosse prise de conscience, air penaud et bras grands ouverts vers la servitude volontaire, et que c’était pour cette raison qu’ils n’avaient pas lancé le branle-bas de combat tout de suite.

Envahie d’une peur terrible

Alors forcément, dans ces conditions-là, les possibilités de potes chez qui squatter de temps en temps se sont radicalement réduites. J’avais mes copines les plus proches qui pensaient à moi dès que leurs parents étaient absents pour une nuit, mais c’était pas souvent. J’avais Laura, qui avait un studio et que mes parents ne connaissaient pas, et puis, je l’apprendrai par la suite, j’avais les rencontres du hasard.

En tout cas ce jour-là, le temps était passé comme un éclair, et aucune perspective ne s’était dessinée pour moi. Arrivée à la fin de la journée, j’avais été envahie d’une peur terrible.

Qu’est ce que j’allais faire ? Fallait que je trouve un truc, je ne pouvais pas rester dehors toute une nuit comme ça, j’allais pas y survivre, j’allais forcément me faire agresser, ou me faire arrêter par les flics, et puis il faisait juste beaucoup trop froid.

Et si je demandais de l’aide à un(e) inconnu(e) ? Mais comment être sûre de ne pas tomber sur un fou(lle) furieux(se) ? Ou bien de ne pas tomber sur quelqu’un de tellement trop bienveillant qu’il allait finir par appeler les flics ?

La panique, soit ça écrase les pensées dans un immense chaos, soit ça donne au contraire un miraculeux coup de clairvoyance. Ben pour ce soir-là, c’était la carte chaos absolu, y avait pas à dire.

Une fois le gros du coup de pression descendu, j’avais pas eu les idées plus claires, mais tout de même comme un élan de pragmatisme. Acheter à boire avant que ça ferme, au moins pour tenir, et aussi pour soulager.

Il n’y avait que des mecs dans le groupe

Devant le magasin dans lequel j’avais prévu de dépenser une partie de mes quatre euros et quelque dans une bouteille de blanc dévissable et une bière forte, j’avais croisé une bande de punks que je commençais à bien connaître à force de zoner.

J’aimais pas trop traîner dehors avec eux, parce qu’ils étaient de vrais aimants à condés. Parfois j’avais été conviée à me poser un peu dans leur squat, mais il n’y avait que des mecs dans le groupe, alors je repartais toujours dormir ailleurs.

On avait alors échangé quelques mots, surtout rapport à la défonce, l’un d’eux avait du speed, un autre de l’héro et des cachetons, et ils devaient voir un type pour de la coke dès qu’ils auraient récupéré assez de thunes à la manche.

J’avais décidé de rester avec eux, bien que très nerveuse à l’idée d’être reconnue ou contrôlée, et puis au bout d’une heure, miracle, on était partis au squat, enfin un endroit où se poser un peu, quelques heures, c’était déjà ça.

La squat était un vieil et immense immeuble, les types qui y vivaient n’avaient pas encore réussi à mettre l’électricité, du coup ils restaient tous dans une seule pièce pour essayer de profiter de la chaleur des uns et des autres.

Des matelas par terre, des couvertures, des bougies, une petite table « rouleau de fils de chantier » avec des cendriers et du matos à défonce, quelques paquets de gâteaux. Ambiance à la fois glauque et réconfortante, juste le soulagement d’être à l’abri des regards, d’être un peu tranquille, d’être juste... posée.

On avait passé la soirée à se défoncer et à parler de choses et d’autres. J’avais essayé d’en profiter autant que possible, mais mon angoisse et ma gorge serrée ne m’avaient pas quittée.

Aussi puissantes que peuvent être les montées et les mélanges came-alcool-cachetons, y’a des trucs qui restent, tu peux rien y faire, c’est là et ça te colle aux tripes. En l’occurrence ne pas savoir où aller dormir, c’était de ce genre.

La peur. Rester avec eux, c’était s’engager

Et puis les mots s’étaient fait de plus en plus hasardeux, les mecs s’étaient montrés de plus en plus lourds, ho c’était pas insupportable non plus, juste quelques rappels bien sentis que j’étais une meuf défoncée au milieu d’une bande de mecs défoncés, hahaha mais dis donc, c’est qu’il pourrait s’en passer des choses et que j’avais vraiment pas froid aux yeux !

L’inquiétude, et la peur. Rester, c’était s’engager. Une femme ne se fait pas inviter à dormir par une bande de mecs impunément, n’est ce pas ? Une femme ne se met pas d’équerre avec une bande de mecs sans savoir que « ça envoie des signaux » non plus. Et d’ailleurs... Allaient-ils me laisser partir ? Et si j’avais déjà trop abusé ? Fallait que je me lance.

« Hum... Bon, c’est pas que je m’ennuie, mais je vais y aller...
– Ha, tu rentres quelque part ? Tu sais où aller, au moins, gamine ?
– Ouais ouais ouais, j’ai les clés de chez une pote, faut qu’j’y aille parce que si je rentre pas elle s’inquiète après...
– Ben ok... Tu sais tu peux rester, on va pas te violer ! [rires communs]
– Haha nan, mais attendez, je sais hein ! Haha ! Nan nan, mais sérieux aucun rapport, c’est juste par respect pour ma pote voyez...
– Nan mais d’façon t’as raison, si tu peux aller ailleurs, fais-le, tu vois pas comme on s’les gèle ici !
– Ouais je sais... Hum. Bon bah... Allez hein ! »

Une fois dehors, mon énorme sac me sciant l’épaule, épuisée et arrachée, j’avais été électrisée par le froid qui m’était tombée dessus d’un coup. Y avait pas de chauffage dans le squat, mais on était à l’abri du vent, y avait des couvertures, des bougies et notre chaleur à tous.

La gare quand tu zones, c’est un réflexe

C’était 2 degrés. 2 degrés, c’est pas encore négatif, alors ça ne sonne pas impressionnant, mais c’est complètement glacial, surtout avec du vent.
L’hésitation, quelques secondes. Et si j’y retournais en disant que je ne retrouve plus les clés de chez ma copine ?

Il était 2 heures et quelques du matin, je pouvais dire que je ne voulais pas la réveiller.

Et puis finalement, la peur l’a emporté.

Flipper des flics en patrouille. Se tenir malgré la « foncedé ». Marcher vers la gare. Vers où d’autre de toute façon ? La gare, quand tu zones, c’est comme un réflexe. Ça reste ouvert tard, il y a des toilettes, des gens, des cabines téléphoniques.

Finalement arrivée, je m’étais arrêtée dans un petit recoin abrité du vent qui avait l’avantage d’être facile à fuir si un quelconque danger devait se profiler. Posée sur mon sac, crispée par le froid, il y avait encore trois heures à attendre avant l’ouverture de la gare. Trois heures, ça sonnait juste comme l’éternité.

Se défoncer. Pour supporter un truc pareil

Depuis toute petite, un truc m’avait toujours foutu une trouille terrible : le fait de me retrouver coincée avec rien à faire pour passer le temps. C’était une question qui me taraudait, je demandais régulièrement à ma mère, « ils font quoi les gens en prison du coup ? », « à quoi ils pensent pendant toute la nuit les SDF ? », et ses réponses ne me satisfaisaient jamais.

Parce qu’il n’y avait pas d’autres réponses que celle que j’avais déjà très bien devinée toute seule : rien. Ils ne font rien, les gens. Ils attendent et ils sentent le temps les oppresser comme tout le reste.

J’ai longtemps gardé cette propension à imaginer que les réponses trop dures à certaines de mes questions ne devaient pas être les bonnes, longtemps cultivé l’idée qu’il y avait un genre de « truc », des astuces pour contourner ci ou ça.

Et puis au fur et à mesure des évènements et du temps j’ai bien été obligée d’admettre que ce n’était pas le cas. Y avait pas de truc, y avait juste la vie, brute et sans échappatoire, dans ses bons comme dans ses mauvais instants.

J’avais gardé ma bière forte pour moi, prévoyant que j’allais me retrouver dans cette situation miteuse. Ces gens qui revendiquent de ne pas donner de monnaie aux clodos « pour ne pas qu’ils achètent de l’alcool », j’aimerais bien voir comment ils se dépatouilleraient s’ils se retrouvaient enfermés toute une nuit dehors à 2 degrés.

Se défoncer, c’est une des seules alternatives pour supporter un truc pareil.

En tout cas, c’est ce qui m’a permis de réussir à comater un peu. Ce n’était pas reposant, pas agréable non plus, mais ça avait un énorme avantage, celui de donner le sentiment que le temps passait vite.

Et puis soudain, je m’étais souvenue qu’il me restait quelques centimes dans ma poche. Quatre-vingt-dix centimes exactement. A trente centimes le quart d’heure dans les toilettes publiques, ça me faisait trois passages, soit trois quarts d’heure à l’abri.

Pas la moindre idée de « la suite », cette foutue putain de suite dont tout le monde me parle

Sur le moment, cette perspective m’avait presque réchauffé le cœur. Et sans plus attendre, je m’étais dirigée vers les toilettes, qui se trouvaient à quelques dizaines de mètres.

Lumière blafarde, miroir rayé et odeur d’égouts, même pas un mètre carré de surface et presque aussi froid que dehors, mais pourtant un vrai soulagement, petit instant de répit où je ne me sentais plus totalement vulnérable et à la merci de n’importe quel évènement.

Soulagement aussi, de trouver un abri pour me faire une trace d’héro.

Soulagement de courte durée face au constat que j’avais un peu trop forcé sur le dose dans la soirée. Demain, j’allais absolument devoir trouver un moyen de pécho, ce qui laissait présager des heures de manche dans un état pas très engageant.

Mais de toute façon demain c’était une perspective lointaine, à ce moment-là.

Et puis, après le soulagement, c’est finalement une immense tristesse qui m’avait gagnée.

Me voir là, en train de guetter les minutes de répit que me laissaient de dégueulasses chiottes publiques comme si c’était un trésor, complètement gelée, et surtout complètement seule...

Fallait que je l’admette : j’étais carrément à la rue, et ça commençait d’ailleurs à se voir de plus en plus. Je n’avais pas la moindre idée de « la suite », cette foutue putain de suite que tout le monde me renvoyait à la gueule sans arrêt, j’avais la trouille, et je me sentais juste totalement abandonnée.

Cet enfer pavé de bonnes intentions qu’était la bienveillance des gens

C’était comme si personne ne savait que j’existais. Personne ne savait ce que je vivais. Je voulais éviter que mon désespoir se sache trop, complètement flippée par cet enfer pavé de bonnes intentions qu’était la bienveillance des gens.

Ne pouvoir faire confiance à personne de mon ancienne vie. Devoir me cacher sans arrêt. Etre comme une fugitive alors que je n’avais rien fait. Dire que tout va bien pour ne jamais montrer sa vulnérabilité. Raconter des histoires de carte de bus oubliée pour faire la manche, comme pour ne pas m’avouer à moi même que j’étais une clocharde, pour de vrai.

Le silence assourdissant de la ville qui dort au chaud dans un lit. L’idée que personne au monde ne puisse imaginer une situation tellement absurde, compter son temps pour profiter d’un chiotte public pour pas rester comme une crevarde dehors.

La honte, et la tristesse.

J’allais devoir agir, trouver des solutions. Ça demanderait surement de se mouiller plus, beaucoup plus. Mais fallait bien que je finisse par l’intégrer : j’étais vraiment seule, vraiment à la rue, et je n’avais que moi même sur qui vraiment compter.

Le ballet entre toilettes « timées » et impasse cradingue a continué le reste de la nuit, enfin jusqu’ à l’ouverture de la gare plutôt. Un long moment à comater sur un banc, inquiétude au ventre d’être contrôlée – comme d’habitude –, et puis peu à peu, la ville qui s’était mise à se réveiller.

Et bien voila. La nuit était passée.

Et maintenant, l’heure était venue d’attaquer la manche pour la journée.

Bientôt une loi contre l'obsolescence programmée?  

  Ursula Gauthier, correspondante permanente de l'Obs à Pékin

Journaliste au nouvel obs

       Ursula Gauthier27 avril 2013

Tibet : Silence, on meurt !

Ils donnent leur vie pour défendre leur langue, leur culture, leur religion. En quelques mois, plus de 90 jeunes Tibétains se sont immolés par le feu, dont 11 dans la seule province du Qinghai. Reportage

Avec ses cheveux savamment noués en chignon, son collier de perles au ras du cou et sa petite veste en cuir rouge zippée, elle était l’image même de la jeune Tibétaine branchée. Tangzin Dolma, 23 ans, cadette d’un éleveur aisé ex-chef de village, semblait n’avoir rien de commun avec ces pélerins pauvres et pleins de dévotion que l’on voit tourner autour des lieux sacrés en se prosternant tous les trois pas. « Elle était joyeuse, elle avait appris le chinois à l’école et adorait faire des voyages avec nous », explique le père d’une voix cassée. La mère, le visage ravagé par un malheur trop grand, a fait vœu de silence : c’est sa façon de pleurer la fin tragique de sa petite. Le 15 novembre, alors que les parents sont partis au bourg voisin, Tanzing Dolma se plante devant le temple du hameau. Elle attend d’être tout à fait seule pour s’asperger d’essence volée dans une moto et s’allumer comme une torche. C’est une de ses copines qui découvrira son cadavre calciné.

Photo de Tangzin-Dolma offerte par la famille aux visiteurs

Le père se souvient que les jours précédant le drame, sa fille écoutait sans cesse des cassettes de dunglen, un genre adoré du public tibétain où le chanteur, en général très jeune et plutôt joli garçon, chante des airs traditionnels en s’accompagnant de mandoline. Les stars préférées de Tanzing Dolma chantent en termes à peine voilés la fierté tibétaine, la souffrance du peuple séparé de son « père » spirituel, et la gloire des « martyrs du Pays des Neiges »... Plusieurs de ces jeunes chanteurs sont d’ailleurs sous les verrous, accusés d’« alimenter des sentiments séparatistes ». La jeune femme a-t-elle été inspirée par cette exaltation juvénile de l’héroïsme ? A-t-elle crié « Vive le dalaï-lama, liberté au peuple tibétain », comme les 90 autres Tibétains – presque tous très jeunes et issus de familles modestes – qui se sont immolés depuis quelques mois ? On ne le saura pas. Les parents semblent aussi écrasés de douleur qu’effrayés de parler. Leur hameau de Guogai, une poignée de maisons accrochées à une pente escarpée, se trouve à 40 km de Rebkong, au bout d’un chemin étroit aux lacets vertigineux. Il faut pourtant prendre mille précautions, arriver à la nuit tombée et raser les murs pour ne pas alerter les mouchards.

La mère de Tangzin Dolma a fait voeu de silence

Un impressionnant réseau d’informateurs a été déployé jusque dans les coins les plus reculés depuis que cette région tibétaine réputée « tranquille » est devenue un haut-lieu de la redoutable vague d’immolations. En un mois, onze de ses habitants ont ainsi péri. Dépassées, les autorités tentent par tous les moyens de juguler le mouvement : empêcher la propagation des nouvelles, décourager l’afflux devenu rituel des visiteurs chargés de cadeaux venus rendre hommage aux « héros » immolés.

Mais la nouvelle de l’immolation de Tangzin Dolma a été révélée le jour même dans le monde entier. A en juger par le mur de briques de thé entassées dans une pièce, les visiteurs ont été extrêmement nombreux. Ils ont également apporté des cadeaux plus parlants : d’immenses photos, richement encadrées, du dalaï-lama, qui trônent désormais sur les autels à la charpente ouvragée. Plus étonnant encore : sur plusieurs de ces photos, on reconnaît… un civil : Lobsang Sangay, le Premier ministre élu du gouvernement en exil à Dharamsala. Quel meilleur signe que, pour les Tibétains, la cause nationale fait désormais indissolublement corps avec la ferveur religieuse ?

Autel élevé en l'honneur de Tangzin Dolma, au premier plan. Au second plan, on reconnaît l'ancien panchen-lama, Lobsang Sangay, le Premier ministre civil du gouvernement en exil à Dharamsala, le dalaï-lama et l'ex-Premier ministre.

« En quelques mois, la conscience politique a fait un bond énorme, en commençant par l’exigence de respecter la langue tibétaine », observe Tashi – appelons-le Tashi – un jeune fonctionnaire de Rebkong, employé au bureau local de l’éducation, qui accepte malgré les risques considérables à parler à des journalistes étrangers. Il décrit avec fierté ces solides nomades descendus des hauteurs qui n’hésitent pas à vous mettre leur poing dans la figure s’ils vous entendent prononcer un seul mot en chinois. « Il suffit d’une décision rognant la place du tibétain à l’école, et voilà 2000 à 3000 lycéens qui manifestent, faisant fi des soldats armés qui tapissent littéralement les rues. C’est comme si notre patience était à bout, explique-t-il. On en a tellement marre d’avoir peur qu’on aurait presque envie d’aller au clash… »

Face à cette montée de l’exaspération, les mesures de rétorsion pleuvent – comme celle de priver les familles d’immolés du minimum social, de suspendre les projets de développement des villages concernés, de virer tout fonctionnaire manifestant sa sympathie, ou encore de défroquer tout moine célébrant les funérailles. En ville, tous les cent mètres, un fonctionnaire civil est posté dans une voiture banalisée : il doit apporter son concours aux forces de l’ordre. Tashi doit ainsi consacrer 12 heures tous les deux jours à faire la police contre ses propres compatriotes. « Mais, derrière les portes fermées, les autorités sont paumées, affirme Tashi, et se creusent la cervelle pour trouver comment se sortir de ce pétrin... »

Selon une anecdote qui circule chez les intellectuels et que rapporte Tashi, le patron du Parti de la province – l’homme le plus puissant du Qinghai – s’est personnellement rendu il y a quelque jours à Dowa, un trou perdu où une immolation venait d’avoir lieu. « C’est terrible ! Que puis-je faire pour arrêter cela ? » a-t-il demandé aux villageois. « Donnez-nous la liberté et l’autonomie », ont répondu ces derniers avec aplomb. L’apparatchik, suffoqué : « Euh… Même Pékin aurait du mal à vous accorder cela… Mis à part la liberté et l’autonomie, qu’est-ce que je peux faire pour vous ? » Les paysans : « Merci. On n’a besoin de rien d’autre ».

Dans la voix de Tashi, la fierté face au courage insensé de ses compatriotes se mêle à la honte de sa propre pusillanimité : « Dès que nous nous retrouvons ensemble, avec mes amis, nous ne parlons que de ces incroyables sacrifices faits par les gens modestes. Et nous, que faisons-nous pour notre peuple ? » Cette question lancinante hante tous les Tibétains qui ont eu la chance – rare sous ces latitudes – de suivre des études supérieures. A 250 kilomètres à l’ouest, au cœur des plateaux glacés, Choden, fils de simples nomades devenu professeur, se sent investi d’une grande responsabilité. « Jusqu’à mes 13 ans, j’étais illettré, raconte-t-il. J’ai pourtant pu faire mes petites classes et être admis dans l’école fondée par un grand lama, lettré célèbre du golok. J’y ai tout appris, le tibétain, le chinois, l’anglais, les sciences, l’histoire... Notre lama nous a aussi appris la façon correcte de nous battre : pas la révolte, qui est stérile, mais l’effort pour épanouir notre propre culture. »

A 28 ans, Choden déploie une activité intense : il organise fêtes et rencontres pour encourager les nomades à préserver leur langue, leur costume, leur cuisine, leur artisanat, leurs sports et autres traditions, etc. Avec trois copains et des bouts de ficelles, il a tourné un long-métrage racontant l’histoire d’un jeune nomade confronté aux enjeux de la sinisation. En deux semaines, ils ont réussi à écouler suffisamment de DVD pour récupérer leur mise, et s’apprêtent à tourner un second film. Et, en bon disciple de son maître, Choden s’est battu pour obtenir l’autorisation d’ouvrir un jardin d’enfants privé. « Nous, les jeunes instruits, nous avons compris qu’il existe un grand projet pour nous éloigner de notre langue, de notre religion, de nos valeurs. Ca marche d’ailleurs. J’ai des cousins qui sont très contents d’avoir une maison, une moto, une voiture. Heureusement, 80% des Tibétains ont pris conscience du fait qu’on veut étouffer notre culture, que c’est donc sur le front de la culture qu’il faut se battre. »

Même son de cloche à Xining, capitale du Qinghai, où se concentrent de nombreux intellectuels employés dans les universités, les médias, les maisons d’éditions en langue tibétaine, mais où il n’existe aucune école primaire ou secondaire bilingue. Le projet d’acculturation du Tibet peut s’observer auprès des enfants de cette super-élite, élevés comme de vrais petits Chinois. « Nous sommes désespérés, explique une mère. Mon aînée est déjà devenue une Chinoise. Pour que ma cadette ne suive pas la même voie, je l’envoie dans une école bilingue à la campagne. Mais la province vient de décréter que seuls 21% des bacheliers bilingues pourront entrer à l’université, pour 95% des diplômés du chinois ! Est-ce que ce n’est pas clair qu’ils veulent tuer notre culture ? Un peuple sans éducation est un peuple mort ! »

Après avoir longtemps prétendu protéger les cultures minoritaires, quitte à les cantonner à un simple folklore – la Chine semble avoir viré sans l’avouer vers une politique d’assimilation accélérée. C’est contre elle que les Tibétains sont entrés en révolte. Les tibétologues du monde s’en sont émus. Une pétition déjà signée par 80 d’entre eux s’alarme des mesures contre l’enseignement en tibétain et demande au nouveau secrétaire général, Xi Jinping, d’appliquer les droits reconnus dans la Constitution chinoise.

 « Ce qui jette de l’huile sur le feu, c’est que plus un responsable local se montre dur, et plus il est récompensé », affirme Woeser, Tibétaine basée à Pékin, qui recense dans son blog tous les aspects de cette révolte populaire. Comme Shi Jun, patron du district d’Aba qui compte le plus d’immolés à ce jour, promu récemment au poste de gouverneur-adjoint et chef de la police de la province ! « Et puis il y a l’argent : plus il y a d’agitation dans une localité, et plus elle reçoit d’argent pour la réprimer. Il suffit donc de durcir la répression – ce qui pousse les gens à se révolter – pour augmenter automatiquement les subventions ! Combien de morts faudra-t-il encore pour mettre fin à ce système pervers ? »

  Le projet de loi Hamon donne de nouveaux droits aux consommateurs

02 mai 2013 | Par La rédaction de Mediapart

Les progrès sont nets, même si le gouvernement aurait pu aller plus loin. Le projet de loi de Benoît Hamon, ministre délégué notamment chargé de la consommation, présenté ce jeudi en Conseil des ministres, donne en effet de nouveaux droits aux consommateurs, et peut-être, espère le gouvernement, du pouvoir d’achat. Il crée notamment la possibilité d'actions de groupe, un processus par lequel plusieurs victimes d'un même dommage peuvent demander collectivement réparation en justice.

Ce dispositif, maintes fois envisagé au cours des vingt dernières années (par exemple en 2006), n’avait jamais été voté. Cette fois, il devrait être examiné à l’Assemblée nationale, probablement au mois de juin.

De quoi s’agit-il ? Demain, un groupe de personnes pourra demander à obtenir d’une entreprise des réparations de leurs préjudices individuels. Chacun n’aura plus l’obligation d’agir dans son coin, ce qui dissuadait : trop coûteux pour chacun, en temps et en argent.

Une association de défense des consommateurs (il y en a seize en France) se chargera de représenter le groupe devant la justice. Seulement, cette procédure s’appliquera dans les cas de vente de biens, de fournitures de services, ou dans le cas de pratiques anticoncurrentielles (banques, assurances, télécommunications)

Pas dans les cas portant sur la santé (Médiator, prothèses PIP...) ou l'environnement (marées noires...).

La panne de réseau d'Orange de juillet 2012 ou encore les ententes sur les prix, condamnées par l'Autorité de la concurrence (prix des lessives, tarifs bancaires...), auraient pu faire l'objet d'une procédure.

Le juge devra définir le groupe de consommateurs concernés. Le professionnel sera tenu de faire la publicité nécessaire pour que d'autres particuliers puissent se joindre à la procédure. Il est possible que ces procédures débouchent sur de plus nombreux accords à l'amiable, les entreprises souhaitant éviter toute mauvaise publicité.

Soucieuses, les associations patronales vont cependant tout faire pour que le dispositif soit revu à la baisse lors de l’examen par le parlement. Elles mettent en avant les défauts de la “class action” à l’américaine. Mais oublient de signaler qu’en France, un filtre existera grâce aux associations de défense des consommateurs. Elles oublient également que ces actions de groupe existent déjà dans la moitié des pays européens (Grande-Bretagne, Espagne, Portugal, Italie, Suède, Allemagne, etc.). Le texte ne plaît pas non plus aux avocats.

  Quel est le concept des petits champions de la lecture ?

2012     300 p.    36 € 

 "Le malheur français, c’est quelque chose qu’on emporte avec soi "

 Banque centrale européenne : embrouille et secret défense